Быть иным, простым, — ребенком, мальчиком с босыми ногами, с удочкою в руках, с простодушно-разинутым ртом. Живут, на самом деле живут только дети. Им завидую мучительно. Мучительно завидую простым, совсем простым, далеким от этих безотрадных постижений разума. Живы дети, только дети. Зрелость — это уже начало смерти.
Каждую ночь по переулку под нашими окнами проходит лошадь. Не торопясь, шагом, выходит со Спиридоновки, идет в сторону Малой Бронной и где-то там скрывается среди домов. На улице тихо, машин в это время почти нет. Цокот копыт громко раздается в тишине, возвращается эхом и от этих звуков становится тепло и уютно.
Надо же - посреди огромного города откуда-то взялась лошадь. Кто ее держит, зачем и главное - где? Кругом обычные дома. Ну, ладно, не совсем такие уж обычные - через один - памятники архитектуры, театры, посольства, есть даже Дом Приемов правительства РФ. Но конюшни-то нет. Где эта лошадь живет - непонятно.
И зачем она эдесь? Правда иногда на пруду появляется девушка с лошадью и катает детишек по кругу. Но дохода от этого, я думаю, почти никакого, народ неохотно сажает детей в седло, все только смотрят с интересом. Так что, держать для этого лошадь нет никакого смысла.
Прямо мистика какая-то. А места у нас вполне мистические, все таки Патриаршьи пруды. Даже табличку специальную повесили, чтоб народ не заговаривал с незнакомцами, особенно, если их сопровождает огромный черный кот. Но, откровенно говоря, кто на эти знаки смотрит?
А лошадь, меж тем, каждую ночь проходит под окнами и скрывается где-то в городе... Так, наверное, и рождаются городские легенды.
